Em meu criado-mudo

Transparência estampada
no porta-retratos
habitado pela nossa fotografia
que nunca existiu.

Pra dizer Oi

A tal carta minha não vai mesmo chegar.
Pra te ver, te alcançar
roubo uma flor na portaria
degrado os degraus.
Já tão perto de seu apartamento
em cada andar
eleva dor.

Escritor

Ia escrever sobre desassossegos.
Mas lembrei que desde antes
nunca soube escrever histórias sobre amores.
E outra, poderia demonstrar erros bonitos
e defeitos invejáveis que se tem um poeta...
Mas desgraçadamente agora também lembrei
que amor nunca precisou de palavra.